La mejor TV es la apagada

TODO

noreply@blogger.com (cocó) — Tue, 20 Oct 2009 02:38:00 +0000

Dicotomias, todas mis opciones,

eso me ofrecés, mundo.

Quería problemas comunes y me topé

con papeles ya escritos.

Yo quería hojas en blanco,

yo quería escribir, hacer dibujos, hacer figuras de papel.

Yo quería letras y me diste números.

Yo quería hacer y no repetir,

no quería repetir todo el tiempo lo que ya otros hicieron.

Cosas aburridas, ingresar numeritos

ya pensados por otros.

Estructuras mentales que arrojan más estructuras,

y el tiempo...

no lo entendemos,

que el tiempo solo está en la mente,

esa máquina imperfecta.

No quiero más dicotomías:

cuerpo/mente

cielo/infierno

luz/oscuridad

números/letras.

Quiero que entendamos, entender

que todo converge,

que todo es uno.

No quiero elegir entre las dicotomías,

simplemente quiero ser una.

Ni Cocó ni Lorena,

solo una, solo un TODO.

periodismo,Periodismo,literatura,Literatura!

noreply@blogger.com (cocó) — Sat, 03 Oct 2009 23:01:00 +0000

A veces me siento irremediablemente lejos de la literatura, como si el Universo conspirara para que me abra, para que le suelte la mano. Y también me pasa con el periodismo. Es paradójico que siempre que me preguntan a que rama de las Ciencias de la Comunicación Social me quiero dedicar, ponga primero a la Literatura. Siempre digo: quiero ser escritora y periodista. Muchos ejemplares literatos han practicado ambas profesiones al mismo tiempo, quizás ellos han llevado a la máxima el precepto negado por todos los periodistas de: "el periodismo no es objetivo". Quizás por tratarse de artistas, porque a los artistas le importa poco lo que piensan los demás, pasan por este mundo de una manera sobervia diciendo lo que piensan y haciendo lo que quieren -la mayoría de las veces-.

Todavía resuenan en mi cabeza las palabras de mi profesor de "Taller de Comunicación Periodística": "Lorena, esto es Periodismo, no Literatura". Pero ya no me irritan ni me sonrojan. Y menos aún me meten el dedo en la llaga, porque sé que no tengo que elegir, porque sé que el Periodismo no es una ciencia dura en donde hay que rellenar una bendita pirámide invertida, ni que el trabajo de Walsh fue vanguardista y ya.

A veces me pregunto sobre mis verdaderos fundamentos para hacer lo que hago, estudiar lo que estudio, y elegir los caminos que elijo. Cuando decidí sumergirme en la carrera en la que navego (o naufrago) lo hice pensando en que el arte era egoísta, por eso deseché estudiar arte. Lo cierto es que desde siempre se dieron en mi un gran fluir de expresiones que canalicé a través del dibujo, de la poesía, del teatro, de la literatura, de la fotografía, del guión de cine...siempre me gustó hacer cosas, producir cosas. El resto del mundo siempre me afligió. Mi paso por la escuela fue una rebeldía constante, mi burla a la mayoría de los profesores fue atroz, siempre quise exponerlos, demostrar que no sabían nada, que leían el librito y lo seguían en perfecto orden para inculcarnos a los estudiantes su mandato civilizador y patriótico. Mi paso por el mundo laboral que sigue vigente también fue siempre así. Quizás por eso odié desde pequeña que me dieran órdenes, quizás porque no respeto las jerarquias, quizás porque me gusta cuestionar absolutamente todo. Pero siempre fui una excelente alumna y buena trabajadora. Tuve el mejor promedio de la escuela, estuve en la bandera, el Intendente me dió una medalla de plata. En los trabajos coseché diferentes regalos y reconocimientos. Y eso quizás entra en mis dicotomías. Siempre me sonrojó eso. Me sonrojó haber salido, como siempre dije: "un excelente producto del sistema educativo". Y no había leído a Foucault en ese entonces.

Mi problema está en no poder dejar de decir lo que pienso. Por ejemplo, el viernes pasado almorzabamos en una pizzería con mi supervisor y el gerente de mi división y compañeros, cuando mirando la televisión, pasaron lo de Terrabussi, y yo me puse a explicarles que los dueños de Kraf eran unos hijos de puta y sobre el derecho a manifestarse de los trabajadores a los que le quitan sus puestos de trabajo. Esas son las cosas que yo debo aprender a callarme. Mi supervisor me contestó: "el idealismo se pierde cuando apremia el hambre". Y yo le respondí: "si, por eso trabajo acá".

Bueno, volviendo al tema del periodismo y la literatura, siento que esta última me suelta la mano porque no tengo tiempo de leer y menos aún de escribir. Últimamente solo he leído teorías sobre el Periodismo e Historia Argentina. Y quizás por eso me pongo ahora a escribir estas lineas soltadas, vomitadas directamente en este blog, como todo. Espero que me crean cuando les digo que nunca sé de lo que voy a escribir, sino que abrp: creación de entradas, y suelto ahí lo que se me viene a la cabeza. De esa manera espero empezar a soltar libros cuando se dé el momento. Cuando tenga el tiempo de dedicarme solamente a esto. Por eso quiero recibirme pronto, para poder ir con un título a buscar un trabajo, porque a pesar de mis siete años de cursada, a pesar de mis incursiones en el periodismo, de mi publicación de notas, de los comentarios que suscitan, no me llamo a mi misma periodista. Si lo hace el director de la web para la que escribo, quien me puso en el staff como periodista, y a mi sigue dandome verguenza. Quizás porque pienso que toda mi formación vale más que la aparición recurrente en los medios de personas que no están aptas para comunicar. Y que me perdonen todos los que escriben en blogs, no se es periodista solo por contar hechos o construir noticias. Se es Periodista formándose en una Universidad, como lo hago yo y miles de estudiantes que se desarman los sesos aprendiendo miles de teorías, analizando miles de discursos, lideando con cientos de profesores con cara de orto en los finales. Uno es periodista estudiando, formándose, y aprendiendo, no un conjunto de reglitas de redacción, si no aprehendiendo un conjunto de relaciones sociales que se dan en niveles tan abstractos que no tienen ni idea.

Creo que mi deseo de comunicarme encontró este canal, que es la carrera que curso, y en ella convergen todos mis deseos. Pero quiero más, quiero seguir encontrandole el camino en el que rumbeen juntos, el arte y la comunicación. En eso estoy, mientras espero que la literatura no me suelte la mano, porque yo, no se la pienso soltar jamás.

lo que me irrita

noreply@blogger.com (cocó) — Tue, 25 Aug 2009 14:56:00 +0000

Cosas que odio:
-Cuando estoy en el trabajo y vienen a saludarme y no sacan los ojos del monitor, como si fueran a descubrir, por ejemplo no trabajo y me dedico a mirar chongos en pelotas.
-Cuando voy en el subte o colectivo, a duras penas sosteniendome por inercia, ya que voy calzada practicamente entre la gente y sube una vieja gorda o un tipo altisimo y con mochila o maletín que parecen querer pararse en esos 20 cm. que estoy yo. Y no les importa nada, sólo quieren esos 20 cm. de mugriento subte para joderme la vida. Y para conseguirlo están dispuestos a lo que sea, a clavarme el maletín en la espalda o a respirarme en la cara.
-Cuando voy en el colectivo sentada leyendo y alguien se me para enfrente y me tapa el sol,y noten que eso sucede cuando el colectivo va vacio.
-Cuando estoy sacando fotocopias en la oficina y viene alguien y se me para al lado y empieza a revisar cada hoja que sale diciendo que mando a imprimir algo urgente.
-Que me hablen y en lugar de mirarme a los ojos claven la vista en mis tetas.
-Que cuando paso se den vuelta y me miren el culo.
-Ciertos gestos y frases hechas. Como por ej. : "si,si", "no,no"
-Odio a los que escuchan música sin auriculares en el celular o peor aun, uno que vi que iba con un reproductor de dvd protatil viendo y escuchando a todo volumen videos de reaggeton.
-Odio que me empujen cuando voy caminando.
-Odio a los que van de a 5 en la vereda y no me dejan pasar.
-Odio a los que van distraidos en la calle y se paran de repente o me chocan.
-Probarme ropa.
-Que no ande internet cuando lo necesito.
-Ir a los teóricos en la facultad y que el profesor delire.
-No tener tiempo para hacer lo que quiero.
-Que esta ciudad me haya marcado el ritmo.

zapatofono

noreply@blogger.com (cocó) — Fri, 24 Jul 2009 12:51:00 +0000

Nunca entendí como una mujer se puede sostener en diez centímetros de tacos durante todo el día y viajar en subte sin morir de dolor. También me pregunto cómo hice en algún momento de mi vida para ir a bailar con taco aguja. Cada día voy trocando la comodidad por el glamour, y es que quizás no soy tan superficial como parezco. Tengo una morbosa obsesión por mirar los zapatos ajenos. Alguna vez oí decir que por el calzado se puede conocer a una persona. Lo que más me molesta de la línea B es viajar en hora pico y para el lado del centro, porque no puedo mirar los zapatos de los que están sentados enfrente como haría cuando viajan pocas personas. He aprendido a hacerme un perfil psicológico y social de las personas que usan determinados zapatos.
Para que puedan seguir mi corriente de análisis les pongo algunos ejercicios:

1)sandalias de cuero marrón clarito prendidas atrás con suela de goma de 2 cm aprox.

a)ama de casa
b)turista
c)atleta

2)borceguíes de cuero negro con plataforma.

a)abogado
b)gerente
c)dark

3)zapatillas converse all star de lona en colores tales como: azul,verde,negras,rojas.

a)estudiante de comunicación,arte,diseño,cine,fotografía
b)estudiante de arquitectura,ingeniería,veterinaria
c)estudiante de agronomía,medicina,rrhh

Ustedes me dirán sus respuestas. Espero no ser muy prejuiciosa o que las personas estemos muy estereotipadas.

metadiscursiva,yo

noreply@blogger.com (cocó) — Wed, 22 Jul 2009 17:57:00 +0000

Cansada de esta necesaria necedad de fingir que es aquí en donde soñé estar. Nuevamente ese problema. Donde quise,donde quiero,¿dónde debo?¿dónde no me queda otra?¿o me queda?Los sueños se deshacen en mis manos mientras miro la pila de papeles acumulados en este escritorio de oficina que sé, no me pertenece.¿Quién nos pone donde estamos?¿Somos nosotros finalmente?

Yo añoro sensaciones de épocas más sublimes en donde lo que apremiaba no era el tiempo, mientras sueño con hacerme aire,hecho más raíces. Nunca quise ser adulta. No hubiese elegido la parodia de la empleada administrativa. Pertenezco a otros lugares, a otros tiempos, de ojos muy delineados,de sahumerios, de libros amarillentos,de ferias y de guantes comprados en San Telmo.Yo soy de aquellos antros donde no se duerme, de esos esperpentos con olor a maní,café y cerveza en donde se juega el destino del mundo cada amanecer.Seguro es mi culpa,por ser responsable.Pero aunque hoy esté aquí, sé que pronto volveré a aquellos luagres que sí me pertenecen, en donde no juzgarán mi desaliño,ni mi mala pronunciación del inglés, donde no importatán los números y, las letras danzarán en un abrazo semántico, en un juego libre de sintagmas y morfemas.El todo no es este sistema.

allá/acá

noreply@blogger.com (cocó) — Mon, 09 Feb 2009 22:43:00 +0000

Asi fue, ellos llegaron y eran menos. Estos acá sólo tenían un paraíso que querían conservar.

Esos de allá trajeron sus pestes, su ira, su forma de entender el poder.

Estos de acá los apreciaron con horror.

Esos de allá se impresionaron con esta tierra abundante en maravillas que esos de allá denomiron "exótica". Esos de allá no la supieron adorar como estos de acá.

Estos de acá no sabían de metales que lastiman, sólo sabían de metales que adoran Dioses.

Esos de allá levantaron la bandera de un Dios que les servía a sus fines.

Estos de acá murieron de a millones.

Esos de allá se llamaron conquistadores.

Estos de acá se entendieron esclavos y se suicidaron en masa. A ellos y a sus hijos.

Esos de allá trajeron otros de más allá para que sirvieran a los fines de ESO de más allá.

ESO de más allá los dominaba.

Aquellos de más allá tenían precio.

Estos de más acá vieron sus templos derumbados. Sus obras de artes sangrando.

Esos de más allá se quedaron y saquearon y se volvieron y vinieron otros de más allá.

Y fueron y vinieron y este más acá se transformó para nunca volver a ser ese paraíso de acá, de acá a la vuelta.

Y los de acá ahora ruegan por un gramo de tierra. Mientras los de allá arriba en nombre de la libertad matan día a día a millones de estos más acá mezclados con los de más allá y los de más allá y los de más allá.

Y un águila los mira desde la cima a punto de atacar nuevamente.

Mientras los de más acá esperan el momento de que sus muertos sean vengandos.

Dos Natalia Natalia

noreply@blogger.com (cocó) — Mon, 29 Dec 2008 03:34:00 +0000

Marcos y Antonio caminan nerviosos por Arenales, mirando rapidamente para atrás, es como si los dos se hubiesen puesto de acuerdo para voltear la cara, ambos, lo hacen al mismo tiempo.
Marcos tiene 20 años, luce zapatillas Nike con cámaras de aire de color naranja, las que le dan un aspecto patético. Metro cincuenta y pocos kilos de peso hacen de su apariciencia la de un niño que ha visto mucho horror. Su aspecto es complentado con un jeans imitación Levi´s y un buzo que casi le llega a las rodillas, gorra con bisera con los colores de Boca Juniors y el último celular Motorola con cámaras de fotos y reproductor de mp3, también tiene acceso a internet, pero él no lo sabe usar, sólo escucha cumbia y reaggeton y descarga wallpapers de Luciana Salazar en poses sugestivas y con poca ropa. Vive en Once, en la calle Jean Jaures, en un departamente atiborrado de gente. Duerme con un hermano en la misma cama de una plaza. No estudia, tampoco terminó jamás la secundaria comenzada en Perú. Trabaja haciendo changas, a veces descargando bultos en el Puerto, a veces vende dvd´s en la calle, pero casi siempre lo corre la policía. No tiene esperanzas en el futuro. Sus mayores alegrías consisten en juntarse con sus amigos e ir de vez en cuando a comer a una fonda peruana, un pollo frito en aceite mil veces utilizado. Cuando tiene algo de plata van a bailar a la bailanta. Su mamá es una mujer bajita y callada que trabaja en una casa en Recoleta. Su padre los abandonó en Perú cuando él tenía 4 años, era un militar. Su hermano José Carlos va a la escuela y tiene 7 años. Viven con su tío, que trabaja en un call center.
Antonio tiene 17 años. Le gusta vestirse bien, pero no tiene plata para comprar esa ropa que observa con nostalgia en las vidrieras del Shopping Abasto. Se conforma con ir a la Salada a comprar imitaciones de marcas conocidas. Usa unas zapatillas Adidas también con cámaras de aire, que compró con sus ahorros. Trabaja en un kiosco en Pueyrredón y Perón y le pagan un sueldo magro. Tampoco terminó el secundario. Vive con su abuela en Once, en Rivadavia y Boulogne Sur Mer.
Ambos iban esa tarde caminando rumbo a la avenida Santa Fe, iban a tatuarse a la Bond Street, cuando se dieron cuenta que tenían mucho hambre. Cuando pasaron por un kiosco, Antonio hurtó una bolsa de papas fritas y los dos salieron corriendo. El empleado del kiosco los vió y los corrió hasta la esquina, mientras gritaba que le habían robado.
Cuando vieron que el empleado ya no los seguía, siguieron caminando con nerviosismo y entre risas se comieron las papas.
En ese mismo momento, una Sra. Que caminaba por la misma cuadra del kiosco, fue asaltada por un sujeto, quien le robó la cartera y salió corriendo. La mujer llamó a la policía. Cuando estos arribaron, el empleado del kisoco les manifestó el robo del que había sido objeto. Los policías concluyeron que se trataba de los mismos sujetos. La Sra. Era la esposa de un Juez y no tuvo reparo en decirlo.
Un policía llamó de inmediato por radio a otros oficiales que estaban por el lado por donde los chicos habían salido y dijeron textualmente: -dos natalias natalias acaban de cometer un ilícito.

dicen...

noreply@blogger.com (cocó) — Fri, 26 Dec 2008 23:47:00 +0000

Dicen que miraba por la ventana, una Buenos Aires gris caía lentamente. Eso dicen quienes ese día fueron testigos remotos. Dicen que miraba fijamente, tal vez sin reparar en aquella Buenos Aires que caía mientras se preparaba para lucir un hermoso vestido negro. Dicen ese vestido, esa noche no tuvo brillos despampanantes, como ocurría a veces. Dicen que miraba por la ventana perdido en mar de alquitrán, como aquel que se le había subido a los ojos. Mientras él buceaba para tratar de salir ileso, más no podía, él no era de las personas que salen ilesas. Dicen que miraba por la ventana perdido en un punto, y una visión en túnel lo trasladó a remotos parajes a donde llegó recorriendo los caminos que su memoria conservaba. El primer recuerdo que vino fue una plata ruda que sobrevivía a ese desierto de sequía. Un desierto que alternaba con inundaciones en las que las vacas flotaban patas para arriba. Dicen que se concentró en aquel yuyo. La vida de un yuyo ha de ser dificil. Unas plantas son decorativas, otros yuyos y hay que eliminarlos. ¿Quién lo decidía?, ¿Quién tan arbitrariamente disponía del destino de las plantas?, ¿Acaso era la cultura, aquello que había analizado toda su vida?. Se sentía un yuyo. Suspiró, eso dicen. Dicen que siguió el camino, una polvareda lo cubrió, miró sus zapatos mentales, estaban marrones y desgastados de tanto caminar. Dicen también que se perdió en esos caminos de pozos, los lagartos cruzando, si lagartos, no había lagartijas tan grandes. Había visto lagartijas en los negocios esos que comercializan animales. Eso siempre lo indigó. Lagartijas tan verdes que fluorescian. Eran irreales. Dicen que caminó y caminó. Y finalmente llegó. Llegó a un pequeño rancho en el que vió a un niño con los ojos rasgados y que este lo miró desafiante. Dicen que se le estremeció el alma. Dicen que vió a una doña que fregaba en una tabla de lavar la ropa unos trapos mil veces remendados y que con brazos musculosos hacía correr agua de una bomba. Dicen que se le cayó una lágrima que tragó la tierra con desesperación. Dicen que allí se quedó, sentado en un banquito de madera despintado. Dicen que levantó del suelo una rama gruesa, sacó un cuchillo que siempre llevaba y empezó a tallarlo sin saber que hacer. Dicen que luego sólo quedó un cuerpo en un departamento en Callao que con los ojos abiertos miraba hacia una Buenos Aires que comenzaba a vestirse de negro para el gran baile.

Lorena Santa Cruz-26/12/08

dame tormenta, vomitaré tempestades

noreply@blogger.com (cocó) — Mon, 22 Dec 2008 23:24:00 +0000

-Supongo que debo pensar entonces.- dijo Sofi mientras se acariciaba el pelo.
-¿En qué?- preguntó Ignacio francamente aburrido y pitando un cigarrillo con parsimonia.
-Debo pensar en que es lo que voy a hacer con mi vida.- dijo ella jugando distraídamente con el corcho de vino.
-¿Y qué es que lo que tenés que pensar?
-Digamos, yo estoy acá en Buenos Aires. Me vine de España sólo porque quería encontrarme conmigo, con ese ser que dejé en mi país, pero sigo sin hallarlo.
-¿Y ahora te querés volver?- dijo María con su voz aguda que siempre salía como un río turbulento.
-No, no me quiero volver. Sólo que no sé que es lo que quiero.
-Aquí de nuevo la filosofia- dijo Ignacio apagando el cigarrillo despacio.
-No es la filosofía. Es simplemente pensar en mi.
-Pero Sofi, vos te viniste porque querías algo, y yo creo que encontraste cosas interesantes acá. Tenés una carrera. Te va bien con el periodismo y eso es lo importante.- le señaló Ignacio, quien se había levantado y estaba hurgando en los cajones.
-Si, pero no sé si me sigue interesando. Hay mucha hipocresía en el periodismo. En la redacción todos están peleando por ser mejores. Y ya no sé que significa ser mejores, si escribir una buena nota, si hallar una noticia interesante o qué. Además ese diario no tiene que ver conmigo. Yo quiero crear, no apegarme a las pautas de la escuela de periodismo.
-Pero Sofi, vos tenés que entender que todo tiene pautas. Que así es la vida. Está bien, el diario quizás tiene una ideología que no compartís, pero tenés un empleo. Haces lo que te gusta.- dijo María mirándola profundamente mientras Sofi miraba el corcho.
-Precisamente de eso se trata. Me di cuenta que lo mío no es seguir pautas. Yo quiero crear, quiero hacer algo que sea mío y no algo pautado para los demás.
-¿Y qué es eso?- dijo Ignacio, sentándose nuevamente y sacando un papelillo de seda.
-Eso, precisamente eso, es escribir.
-¿Acaso no es lo que hacen los periodistas?- dijo María con un gesto que todos conocían y repudiaban.-Poné Led Zeppelin Ignacio. Me cansé de escuchar esto. Saben que odio el jazz.
-Yo entiendo lo que te pasa Sofi. A mi tampoco me gusta laburar en una oficina y sin embargo lo hago. A mi me gusta sacar fotos, y si fuera por mi, me dedicaría a sacarle fotos a unos chongos en pelotas. Pero a veces hay que empezar por algo. La oficina no me molesta tanto como trabajar en cumpleaños de quince rodeado de viejas chotas y adornos rosados, tortas cremosas y valses de novela de las dos de la tarde.
-Poné Led che.
-Pará María, estamos hablando. Te decía, que hay que ser un poco más paciente. Hay que esperar, y en ese momento, en el momento justo, llega una solución a todo.
-¿Y qué voy a esperar?- dijo Sofi destrozando el corcho con las uñas.
Esperar la oportunidad. O si no, ir a buscarla. Vos escribiste una novela y la tenés ahí, metida en la notebook, ni a nosotros nos la dejaste leer. Publicala mujer, andá a recorrer editoriales. De nada te sirve tenerla ahí para vos.
-La estoy corrigiendo.
-Si hace tres años.- dijo María, que se había parado a cambiar la música y sostenía dos Cd´s en la mano.
-Bueno, es que no puedo desprenderme de ella.
-Si Cortazar se hubiese quedado corrigiendo Rayuela nunca habríamos podido disfrutarla. No es así como funciona. Si vos querés recibir tenés que dar primero. Vaciar el contenido, de eso se trata para que entre lo nuevo.- dijo Ignacio, quien había terminado de armar el porro y le pasaba la lengua al papel para cerrarlo.
Pero Cortazar tenía que saber que era bueno. Yo no lo sé.
Desprendete Sofi. Si no te vas a quedar toda la vida pensando que había un futuro mejor esperándote y no lo supiste ver.
-Yo creo que es egoísta que no compartas tu novela- dijo María, quien se sentaba nuevamente en el almohadón.
-No, no es egoísmo. Es falta de confianza.
-Pero no tenés falta de confianza con tus notas, y ahí tenés más responsabilidad, porque estás comunicando socialmente.- dijo Sofi satisfecha.
-Yo creo que es lo mismo. La literatura, el periodismo, la poesía, todo tiene que tener una armonía y no todas las personas son idóneas para encontrarla.- dijo Ignacio pitando el porro.
-No sé que hacer. Tengo otra novela en mente. Pero antes de escribirla necesito viajar a París.
-¿A París? ¿Por qué?- dijo Sofi, quien siempre había soñado ir a París.
-A París si, porque mi novela transcurre allí.
-Cortazar, la Maga, París- citó Ignacio.
-¿A quien se le habrá ocurrido prosa menos original?- dijo María.
-Pues entiendo que esa es la obra culmine de una persona que soñó y se atrevió.- dijo Ignacio.
-Entiendo que los cepillos de dientes y los sahumerios de mirra no tienen nada que ver- dijo María.
-Yo entiendo que en quienes están influidos por Cortazar todo converge. El mismo lo decía.
-Pero Cortazar estaba obsesionado con las prostitutas, la muerte y los objetos cotidianos.- dijo Sofi.
-Nada tiene que ver. Cortazar inventó el realismo mágico. Que no me vengan con el forro de García Marquez.- dijo Ignacio.
-No entiendo que tiene que ver. En todo metes a García Marquez, si no te gusta ya está.- dijo Sofi, a quien le gustaba García Marquez.
-García Marquez es buen escritor, pero no me gusta cuando los escritores se hacen famosos. Para mi quien mejor escribe es un tipo callado que conserva una expresión de soberbia en la mirada. Alguien como Cortazar, que supongo que cuando te hablaba te daba miedo. Hasta para preguntarte la hora. Esa gente que tiene un cierto aura. – dijo Ignacio apagando el porro por la mitad.
-¿Yo lo tengo?- pregunto Sofi.
-No.- dijo María.
-Pues yo no acuerdo con la Mery. Creo que vos tenés fuego ardiendo. Y es precisamente ese fuego el que te consume. Nadie que ame este mundo puede ser digno de mi respeto. Yo creo que los escritores se burlan de esa gente. Por eso la vulgarizan. Pensemos en "Los Premios" ¿a quien amaron?- pregunto Ignacio con los ojos rojos y una sonrisa perspicaz en los labios.
-Yo amé a Paula Lavalle- dijo Sofi.
-Yo a Medrano. – Contestó María.
-¿A Medrano? El héroe soltero que hallaba el amor minutos antes de morir por una causa estúpida. Bueno...Yo coincido con la amiga Sofia, Paula Lavalle es como la gente que me agrada. Burguesa en apariencia, innoble de palabras y soberbia, ególatra y sofisticada como yo quisiera ser algún día.- dijo Ignacio.
-Yo creo que Medrano era un gran hombre. Yo me hubiese acostado con él- dijo María.
-Yo también, me gustaba imaginarlo con la piel dorada y unos pantalones de lino blanco. Y por cierto, su olor a odontólogo y sus cigarrillos. -dijo Ignacio.
-Yo creo entender a qué lugar querés llegar. A nadie le gustaría Pelusa, ni su familia. Cortazar se burla de ellos, por eso los pone en el barco.- dijo Sofi.
Exactamente. También con la Maga.- dijo Ignacio.
-La Maga es insoportable. – dijo María mirando hacia el balcón.
-La Maga podría haber sido una buena escritora si realmente se hubiese preocupado por su formación. A mi me agrada su personaje. Era una tarambana, pero una tarambana buena. Como las prostitutas que le temían al asesino de "Todos los fuegos, el fuego". -dijo Ignacio
-Para mi Cortazar se reía de todos. "Casa tomada" es el ejemplo. La paranoia de la gente, la locura de la gente.- agregó Sofi.
-Veo que me seguís.- dijo Ignacio.
-Yo no, me aburre esta charla. Me voy al balcón a fumarme un pucho.- dijo María levantándose y dirigiéndose al balcón.
-Bueno, y entonces te vas.- preguntó Ignacio.
-No por ahora...

Cocòlate

noreply@blogger.com (cocó) — Mon, 20 Oct 2008 13:18:00 +0000

Cocò.entrevistas, grabador,cámara, cuadernos, blocks, lapiceras, cigarrillos, colectivos, oxfords, collares, aros, artesanias...

Cocò.libros,libros,verano,sol,flores,pasto,mate,piel,mariposas en el corazòn.

Cocò no quiere soltarle la mano a su locura. a su manera voraz de comerse el mundo antes de que el mundo la escupa a ella.Cocò que llegó a esta urbe sin nada más que sueños y que concertó muchos y que muchos se perdieron en el camino y muchos siguen vigentes.y la eterna melancolía.y la eterna fascinación de Cocò por las tareas inùtiles terminadas.

Cocò va volver pronto y cuando lo haga todo quizás,todo o muchas cosas cambien.

"Rapsodia Bohemia"

noreply@blogger.com (cocó) — Fri, 17 Oct 2008 00:16:00 +0000

escucho Bob Dylan y canto...

y entonces me siento de espaldas a la TV

y como dulce de soja

y de repente siento la necesidad de ir a la India.

los amigos tienen vidas,que a veces no les satisfacen.

yo miro la mia,hay amor...

yo miro la mia no esta el reflejo del espejo que me cree.

yo no estoy en medio de una guerra protestando,

estoy aqui,con la protesta en la boca,

por lo menos

pensando en que puedo contribuir a hacer un mundo mejor.

con que tiempo?

con el tiempo de mi mente,

que no es este,el del reloj.

pienso en Cortzar.

ya no se escribir.

me olvide de lo importante

me olvide de mi

perdida en la metadiscursividad y las innovaciones tecnologicas.

conmigo no podran.

primero la cura

la cura es de adentro hacia afuera.

quiero recuperar esa parte de mi que era la mas hermosa.

desilusiones/ilusiones

noreply@blogger.com (cocó) — Mon, 08 Sep 2008 23:22:00 +0000

Buscando entre las tinieblas una luz de esperanza, me abrazaba a la idea de una muerte seductora. Una muerte artística, una muerte estética. La soledad de la existencia y la soledad de la muerte no variaban el parorama. Cuando se convive cotidianamente con la violencia y la destrucción, el ser se retira, y llora.
Hay momento en los que el alma desea escapar de tanto tedio. Y el cuerpo gime,llora y convulsiona.
La esperanza en la muerte de las ilusiones,es pasajera, pero hay que aferrarse a ella, como a las cuentas de un rosario. Salir y mirar. Salir escuchar. Quedarse y mirar. Quedarse y mirarse. Callarse y llorar. Callarse y escuchar. Y buscar, y entender, y preguntar, -"preguntás porque ya tienes la respuesta"-y entonces un reencuentro se produce.
Y es el momento para escapar de la cárcel de los recuerdos y de la vida. Y sacudirse el tedio, aunque sea dificil. Y seguir sin conformarnos. Y seguir sin aceptar esta violencia mundana. Y entre tantas respuestas pegadas en el viento, y entre tanto Dios hablando por donde se mire, y entre tanto mantra y entre tanto ensueño, y entre tanto tedio, y entre tanto llanto; no escuchar,no mirar,no oler,no tocar.Todo eso no existe.Solo existe lo que está fuera de los sentidos.Entonces sólo existo yo,y todo esto que me revolotea el cuerpo. Y lloro.
Y entre tanta Babilonia, y entre tanto descalabro aparece, aparece la única respuesta que necesito. Aparece en forma de persona, y me mira con sus hermosos ojos miel, se toca su pelo canela, y finge indiferencia. Más yo no finjo.
He dejado de fingir hace tiempo.
Y entre el calor de ese amor insoportable.La muerte se corre,el abismo desaparece,el llanto se convierte en anhelo. Y entonces,ya estoy del otro lado.

(música que suena: Sound track de la película Amélie)

40.000

noreply@blogger.com (cocó) — Mon, 08 Sep 2008 02:52:00 +0000

"Primero ellos te ignoran, más tardese ríen de ti, luego tehacen la pelea; y entonces tu ganas" (Mahtma Gandhi)

a mi querida Isabel!!!!

noreply@blogger.com (cocó) — Sat, 06 Sep 2008 00:58:00 +0000

Resulta que todo esto de operarme las muelas,que me doliera de puta madre,y tuviera la cara como hinchada y deforme por unos días me trajo un consuelo,que comenzó siendo una recompensa por ese dolor sufrido en el odontólogo.Y fue,la perfecta excusa de pasar los viernes por Cúspide,comprarme libros,comprar libros para regalar y así autocomplacerme, además de sumar puntos para canjearlos por más libros!!! (nota de la autora:no es propaganda a Cuspide,aguanten las librerías pequeñas).

El último día que fui a controlar mi boca que no cicatrizaba, tomé una revista de la sala de espera y me atrajo la tapa: Isabel Allende. Me lancé a leerla con vocación de admiradora de la chilena. Y para mi sorpresa,no era una nota sobre ella. Era una nota que presentaba una nueva literatura surgida en Latinoamérica y escrita por mujeres y dirigida a mujeres, según la nota. Como el último libro de Angeles Mastretta "Maridos", fue un éxito comercial, se fundaban en los otros indudables éxitos de Mastretta, de Marcela Serrano y de Isabel Allende, para justificar este título de "literatura para mujeres". Cosa que me pareció pretensiosa y descaradamente machista.

Yo no abrazo la literatura por tratarse de libros escritos para mi. El autor o la autora no saben como soy yo, que me gusta, que no me gusta,ni mi edad. He leído libros duros,dificiles de digerir como "La casa verde" de Carlos Fuentes o cuentos y poesías de Borges. Me perdí en los enredos de Leopoldo Marechal con mis amados personajes siempre tristes y en guerra anacrónica con la ciudad de Buenos Aires. Me sumergí con placer en Cortazar,y leí casi todas las novelas de Manuel Puig salvo una. Pero me sorojo al confesar que leí decenas de "Corin Tellado" en un verano caluroso y de aburrimiento en Roque Perez. Como también he leído novelas góticas, novelas clásicas, novelas de aventuras y hasta a Conan Doyle y Julio Verne. Qué diferencia hay entre Vargas Llosa e Isabel Allende? Para mi ninguna, más que la obvia. Ambos son escritores latinoamericanos y ahí sin la diferenciación con toda otra literatura. Escriben sobre mi patria grande.

Isabel Allende me ha conmovido, me ha hecho reir, me ha hecho enojar, y también me ha hecho darle la espalda por años; hasta que me reconcilié con su condición de escritora de Best-Sellers y acogerla nuevamente. Ella me devolvió a las mujeres de mi familia convertidas en heorinas también.

Cuando Andrés apareció en este cumpleaños con la biografía de la chilena, sonreí con descaro. Y ese fue mi pacto con ella. La devoré, como seguí devorando los libros que mi sobervia no me había permitido comprar.

De Angeles Mastretta y de Marcela Serrano conservo recuerdos calidos en mis corazón, aquellas mujeres de ojos grandes que me conmovieron hasta el cansancio, aquella mujer del coronel malvado; aquellas mujeres chiles que se juntaban a hablar de la vida.

Si ellas escriben para mujeres, aqui hay una que las recibe con un abrazo.

Mi reconocimiento hacia ellas. Aunque quizás nunca me lleguen a leer.

la escuela 3

noreply@blogger.com (cocó) — Thu, 28 Aug 2008 01:19:00 +0000

Resulta que hoy tomé mate cocido. No sé por qué se me ocurrió hacerlo, pero el mate cocido al primer sorbo me trajo un montón de recuerdos. Me trasladé al patio de la Escuela 3. Era la Escuela 3 para nosotros, luego fue EGB N°3 pero se llamaba "Juan Bautista Alberdi".
Estaba en el patio, tomando mate cocido con mis amigas, sentadas en el piso y apoyadas en una pared. Una pared en particular, era la misma en la que nos apoyábamos siempre y donde contábamos para la escondida y donde jugábamos a la mancha estatua. Yo tenía un paquete de Traviatas y me miraba el pantalón, era como de una especie de mezcla entre corderoy y plush. Me acuerdo que ese pantalón apretaba, pero a mi me gustaba mucho.
Pensando en eso, ahora recuerdo otro día. Estábamos con las chicas en el mismo lugar, era primavera. Marilina decía que se había depilado por primera vez, y hablaban de eso, y yo decía: yo me depilé hace tiempo. Y Vanina me decía: por qué no me dijiste?qué yo no me quería depilar porque nadie se depilaba.
Así era Vanina.
Yo:-el sábado fuimos al boliche con Carla
Vani:-y por qué no me avisaron que yo quería ir?
Yo:-no nos dimos cuenta, fuimos con mi prima
Vani:-la proxima vez vamos juntas.
Y así erámos.
Vanina es mi mejor amiga. No importan las distancias, no importa que yo viva en Buenos Aires y ella en Roque Perez. No importa nada. Importa que ella me conoce como casi nadie en este mundo me conoce. Me conoce con mirarme. Y ese siempre fue nuestro pacto secreto.
Ella se arriesgaba conmigo. Se hizo vegetariana una semana cuando yo empecé, porque la convencí de que estaba mal comer animales. Luego los padres la pudieron. Fumamos mi primer cigarrillo, cuando los padres de ella dormian la siesta. Ojalá Vani no se siguiera hechando atrás con las decisiones que toma. Ojalá me hiciera caso y saliera de ese pueblo, que es la muerte.
También me acordé de las porteras de la Escuela 3, y me siguió haciendo recordar Florencia. Pero ella no conoció a Elvira, si la casa de Elvira y sus misterios. Estaba Porota, Coca...y no sé más.
Me acuerdo de mi maestra de primer grado, una típica mina chata que no encontró nada mejor que hacer que querer enseñar. Más bien adoctrinar. Me dijo que si yo sabía que me caye la boca. Mi mamá fue a hablar con ella. Le dijo que yo era demasiado inteligente.
La mina había hecho 3 grupos: caracolito, semillita y anteojito.
Yo estaba en anteojito. Pero no les parece un nombre horrible: caracolito? Eran re lentos pobres!!!! creo que si me ponía en caracolito le rompia un vidrio por frustrona. Igual no le yerró, todos los anteojitos se recibieron (yo aún no).
No estoy en contra de los docentes. Estoy en contra de la gente que no hace las cosas por vocación. Las maestras leen un programa y se aferran a él cual si fuera la Biblia. Y tienen un sistema de enseñanza arcaico. No puede ser que yo me haya fumado la escuela, aburriéndome hasta el cansancio. Bueno, por suerte mi mamá me enseñó a escribir antes de los 5 años, asi que cuando empecé 1° grado ya sabía.
Pero me parece tan ñoño y aburrido todo eso.
Igual hay cosas de las que no me olvido:
*La canción de "Amigos son los amigos" de los Enanitos Verdes. Todos abrazados, llorando, porque los chicos se iban a la Técnica y nosotras a la Media.
*Los lentos, siempre apretando, desde chiquitas,che!
*Los helados masivos.
*La campana de la Escuela 3
*El pan del recreo...qué rico pan!!!!
*Pichi e Hilda o en el léxico común: pichilda
*Los actos que daban chocolate caliente y churros!!!!
*Los actos de fin de año, que eran los mejores. Yo fui: conejito, barco, muñeca, brasilera, bailarina de twist, mmm...
*El salón de actos, donde el piso estaba tan encerado que jugabamos a patinar.
*Mis dibujos de Sailor Moon y "Bigotito" que me decía: -siempre dibujas a esa!!!! Y yo que le decía:- si, pero peleando con diferentes enemigos!
*El día que me caí y se me inflamó el hueso. Qué raro eso!!!
*El idiota de "Carucha" que siempre estaba disfónico y llevaba una pizarra para escribir: vamos a Sarmiento.
*El idiota de Carucha que me detestaba y me hacía correr dos vueltas a la cancha de Sarmiento.
*Cuando me operaron de apendicitis y me llegaron a Saladillo un montón de cartas de los chicos y la maestra. Y las chicas habías puesto: Ezequiel, él también firmó. Luego me enteré que nunca había firmado, que le falsificaron la firma.
*El día que Cachete me mandó un papel que decía: te querés arreglar conmigo? Y yo no entendía que quería decir.
*El día que hicimos un asalto en la Barraca y Ezequiel dijo que yo era la más linda de todas.
*Mandic!!!!!!a las 19 por la radio de Roque Perez y el tema del momento, uno de Shakira. Y los dedicados!!!!!!!
Cuantos recuerdos!!!! Seguro me seguiré acordando!!!
Y todo por un mate cocido!!!
"1,2,3 aguante la Escuela 3,
3,2,1 abajo la Escuela 1"

cotidianidades

noreply@blogger.com (cocó) — Tue, 26 Aug 2008 00:25:00 +0000

Hay días en los que me aburro. Días en los que deliberadamente me pesa ser una mujer tan completa y compleja. No tengo ganas de levantarme, me hartó el despertador, el sueño matutino, el Listerine que arde, las dos cirugías que tuve en la boca; el vecino que escupe, que escupe gargajos. Odio el 133. Y al chofer de hoy que tiró a un hombre por la puerta de atrás.Si,lo tiró,porque estaba borracho.Esa escena me predispuso,tuve un día trsite.

Me harté de el trabajo monótono de la oficina. Y los breaks que no me tomo desde que dejé de fumar. Por eso miro fotologs y aprendo a hacer lámparas de lavas.

Hoy lloré y no sé por qué.

Empecé a escribir de nuevo.Por eso tal vez lloré.

Me cansé de ser yo también.

Odié el Jardín de Infantes.La maestra dijo que yo era demasiado inteligente.Y yo le pegaba a todos los chicos...

"la vida es sueño y los sueños,sueños son"

noreply@blogger.com (cocó) — Thu, 21 Aug 2008 22:10:00 +0000

Me di cuenta que fantaseo mucho,pero mucho.En realidad no me di cuenta porque ya lo sabía.Todo el tiempo fantaseo.Mientras voy en el colectivo,mientras camino,mientras duermo.

Todo comienza en mi infancia.Además de que fantaseaba full time,tenía fantasías muy sociales.Vaya a saber de donde saca una niña pequeña un juego que consiste en alimentar a niños africanos!Recuerdo una escena puntual: yo jugaba en la habitación con mis muñecas, y el juego era que se hacían cargo de un orfanato,y conseguía que adopten a los niños abandonados. O bien ms muñecas salvaban al mundo,detenían guerras,salvaban animales,eran vegetarianas,ganaban Premios Nobeles.

En fin.Si alguien quiere acusarme de enferma mental se lo permito.Pero por lo menos me pegaba por el lado de ayudar a los demás.

De adolescente seguí fantaseando.Y si que lo hacía!!!No solo encontraba al amor de mi vida y era correspondida,si no que en mis sueños encontraba gente que sentía parecido a mi!!!Si,gente que como yo lloraba por no sentirse parte del mundo!!!!Gente que tenía ideas propias como yo!!!!!

Tarde en enotrarlas.Valió la pena.

Y otras veces tuves sueños más precisos.Venirme a estudiar a Buenos Aires fue un sueño realizado.Nadie se puede imaginar como lo desee.Eramos pobres.Yo no pedía plata,yo pedía poder estudiar.Y lo logré a fuerza de sacrificio.

Hoy por hoy tengo fantasías del tipo: soy dotada de repente con una excelente voz y puedo cantar canciones de Silvio Rodriguez en un festival; me entrevistan para que opine sobre la TV; me quieren meter en un lío de televisión,porque no pueden creer que yo sea tan linda,tan glamorosa y tan buena periodista;trabajo en la ONU;trabajo en "Periodistas Sin Fronteras";trabajo en "Amnesty International";soy corresponsal de guerra;mi novela genera muchos debates y yo como escritora soy un poco freak no me peino y me visto de negro (esto último no es fantasia);soy directora de cine; m voy a Africa en un jeep y escribo un libro que tiene mis propias fotografias; soy una madre re copada,una profesional creativa y talentosa y una esposa felíz; acudo a cubrir la Revolución...etc.

Bien con respecto a la Revolución,me la imagino como mucha gente saliendo masivamente a la calle.No puedo imaginar más.En mi revolución no habría violencia.

Qué más?No gano ni un Pulitzer ni un Nobel,no me interesa.Soy desafiante,burlona y critica de los medios masivos.También entrevisto a Sabina y fumo porro con él.

Y ese tipo de fantasías me pueblan.Ni hablar la de fundar un diario independiente,pelearme con el Presidente,y construir mi Imperio amedrentando a los otros medios,porque nosotros no nos vendemos.Por cierto,en mi oficina de Directora tomo jugo de naranja exprimido y tengo una vista a un espacio verde.

Todos sueñan?

Ustedes que sueñan?

La felicidad

noreply@blogger.com (cocó) — Mon, 11 Aug 2008 22:14:00 +0000

La felicidad es una construcción.Un afán al que los seres humanos nos aferramos como para escaparle a la ingambeteable certeza que es la muerte.

Las promesas de felicidad postumas han sostenido los pies del Cristianismo y socavado la Revolución, mejor sufrir,cuanto más sufrimiento en la Tierra,más regocijo en el Cielo.Qué manera vulgar de detener revoluciones!!!pero como funcionó!!!!

Osho dice que la felicidad no nos sirve de nada, para él, vendría a ser como una especie de cafeína que nos induce a un estado de plena somnolencia y luego nos derriba cuando baja (nota de la autora:esta metáfora la inventé yo,Osho escribe más bonito.Pero tengo que bajarlo de alguna manera).Osho nos diría que debemos alcanzar un estado llamado: alegría.La alegría seria un estado que se alcanza de la mano con la meditación y viceversa.

Pues bien.Yo como todos he perseguido la felicidad.Pero me he dado cuenta como eterna inconformista que soy que no es posible esperar una dicha terrestre plena.Pues sería bastante poco realista,ya que cuando volteamos a los costados vemos gente sufriendo.

Como tal estado no es factible a largo plazo, y ahi vendría bien mi metáfora del café.Podemos aspirar a una dicha momentánea,plena de felicidad pura.

Pero la buena noticia de esto es que esa dicha se puede hacer presente cada vez que estemos en una situación similar a la que nos dió felicidad. Por ejemplo: cuando yo vivía en el centro de estudiantes, no tenía demasiadas alegrías, más que estar sola,poder dormir, o tomar leche de maní.Pero había cosas que disfrutaba mucho, por ejemplo,mi baño de las mañanas,el olor del shampoo de fresias,el body spray que usaba luego del baño,y todas esas cosas me recuerdan la primavera por ejemplo.La piel desnuda y fresca, la sábanas recién lavadas, el jugo de desayuno,el sol pegando en los ojos.Me dan sensación de renacimiento.

Hoy me estaba bañando y el olor del shampoo de fresias me trajo como una ráfaga todos esos momentos.Que dentro de ese lúgubre escenario me hicieron sentir felicidad.

A mi me hacen recordar mucho los olores,y las sensaciones.Por ejemplo el olor a primavera,a ciertas flores, a ciertos perfumes, a ciertos sahumerios,cierta temperatura.

Para mí esa es la felicidad.

También la que me da ver llegar a mi novio de trabajar todos los días,porque lo espero ansiosa.O despertarme y que él me abrace.

O escuchar mi música.

O leer un buen libro.

No se puede aspirar a más.

Pero lo mejor no está en el Cielo...lo mejor está en nosotros mismos,solo que lo ignoramos y seguimos postergando cada día más el momento del reencuentro.

Rodolfo Walsh!!!!

noreply@blogger.com (cocó) — Thu, 24 Jul 2008 12:58:00 +0000

Vengo en el colectivo leyendo "Operación Masacre" de Rodolfo Walsh,volviéndolo a leer,porque ya lo había elegido antes como el mejor periodista,cuando hice un trabajo sobre él,hace años,cuando cursaba "Derecho a la Información".Y lo vuelvo a leer con la misma pasión,admiración,bronca y orgullo.Porque no puedo entender,porque no puedo perdonar.Y admiro a Rodolfo Walsh porque es mi ícono del periodismo y lo admiro porque quiero ser como él.El es mi escuela,no las teorías,no la carrera.Todo lo que necesito saber lo aprendo de un periodista que aún en las situaciones más extremas siguió comunicando,y no tuvo miedo,y no se vendió,y no reprodujo lo que los dictadores les dictaban a los otros llamados también "periodistas".

Y termino "Operación masacre" y una corriente de pensamientos me atrapan.Voy a ir,si,voy a ir al basurero de Jose León Suarez donde los mataron y donde otros escaparon,los protagonistas,los masacrados y los cuasi masacrados.Y me pregunto,alguno de ellos quedará vivo?Los quiero ver,los quiero entrevistar.

Y como una ráfaga viene a mi ese sentimiento,nuevamente ese sentimiento que me hizo elegir esta carrera.Esa fe en la comunicación,esta arma de palabras para denunciar.Para gritar.Y a veces para no ser escuchados.

Y empiezo a leer "Quién mató a Rosendo?"mientras la chica que viene sentada al lado mio no puede creerlo.Supongo que pensará que soy muy apasionada para andar con dos libros encima.Supongo que verá mi cara de espanto por lo que estoy leyendo.

Atravieso Buenos Aires y miro hacia una Iglesia.No hago más la señal de la cruz.No creo más en las religiones.Creo en Dios,creo en la desconfianza hacia los seres humanos,creo que todo es una gran farsa.Pero creo en Dios.A pesar de abrazar a Marx,a pesar de toda mi paranoia,creo en Dios.

Y me sigo sumergiendo.Y pienso en Rodolfo Walsh,el miedo que habrá tenido,el dolor de perder a su hija en ese maldito régimen,en esa mierda que pasó en Argentina,y que tuvo tanto apoyo del "pueblo".Qué pueblo de mierda somos!!!!

Y en como lo mataron.Me imagino su cuerpo,disfrazado de jubilado,siendo atravesado por centenas de balas.Asi lo vieron la última vez...hecho un colador humano,con más agujeros que sangre...asi fue asesinado,el mejor periodista que tuvo este país.

novela

noreply@blogger.com (cocó) — Wed, 23 Jul 2008 01:36:00 +0000

Me siento frente a la computadora y trato de escribir,miro muy por arriba lo última que agregué a mi novela y pienso un poco en quien era yo cuando la comencé,en quien era yo cuando la terminé,y en quien soy yo ahora que intento corregirla.

Ya no estoy viciada por las teorías sobre la literatura,ni apruebo parciales analizando cuentos.Es como si una carga se fuera cayendo de mi.Perdiendo cada día más rápido a aquella Cocó que soñaba,que tenía empuje,que se trepaba del pozo,porque no le importaba más que salir.

No añoro esos años convulsionados que me dejaron varias vetas negras en la mirada y una insoportable desconfianza hacia todo.

Mi problema es que ya no sé desde que lugar puedo contar la vida de alguien que se pareció tanto a mi en algunos aspectos,sin viciarla como estuve haciendo de tontas moralejas.

Por qué si escribo sobre una joven idealista,mi narrador debe decir,que ella creía que podía salvar al mundo?No es subestimarla acaso?No es subestimarme,yo que escondo muy dentro mio todavía aquellas ganas locas de mejorar este basurero.Pero yo ya no soy la misma...y qué ha cambiado?pues,ya no floto sobre Buenos Aires como un fantasma que se va despojando de los últimos rastros de inocencia.Ya no floto,ya me asenté porque caí y muy fuerte y ya no me quedan casi rastros de inocencia.

He notado con poco orgullo que a veces me cierro mucho.Y no en el sentido de no timidez,al contrario soy el antónimo de timidez,soy sociable y puedo hablar de cualquier tema.A veces me muestro tan dura...tan superada...tan super-chica...y me pongo mucha presión.Como cuando me exigí dar los dos finales juntos,y terminé ofuscada y desesperada por el poco tiempo, y tuve que hacer que me convenza una gran cantidad de gente para que no lo dé.Y sentí liberación?No!Sentí culpa.Sentí culpa por no ser super-chica.

Siento culpa por no tener ganas de planchar y dejar que la pila de ropa lavada crezca mientras me pongo un jazz y escribo estas cosas sueltas.

Y estoy mezclandolo todo...como siempre,pero todo converge.No puedo escribir mi novela,porque pretendo no ser sensible,porque pretendo que me vean como alguien coherente,siempre presente y madura...y a veces me la creo.A veces creo que no soy sensible,cuando en realidad dentro mío tengo un sentimiento de libertad ahogado y las penas de todo el mundo.Porque soy mundo y porque el mundo me duele.

Y entonces...

No quiero hacer un esfuerzo.Tal vez comience otra novela.Tal vez mi primer novela sólo fue el vómito extremo de una personita al borde del abismo...

y esa personita ya no existe....

Desde ese día le quedó impregnado en su cuerpo un sentimiento sublime, un sentimiento que mira desde arriba de Buenos Aires a todos aquellos que tienen en su alma una chispa mágica. Ese día comenzó a transformar a Julia. En ese momento no lo supo, pero fue su iniciación a una vida de bohemia, de poesía y de desamor. De desamor de Buenos Aires hacía ella.
Buenos Aires, la gran prostituta blanca que llora sus lágrimas sobre los paragüas negros de los transeuntes del centro. Buenos Aires traiciona, es indomable. Buenos Aires, la mujer inalcanzable, la puta triste y vengativa. (fragmento de mi novela...Lorena Santa Cruz)

la vida como un film

noreply@blogger.com (cocó) — Tue, 22 Jul 2008 02:13:00 +0000

Si viviera en una película,eligiría una película épica,tal vez una como "Gladiador",y sería el protagonista,no la dama cobarde que teme enfrentarse a su hermano asesino.No elegiría una película como "Contra viento y marea" o "Bailarina en la oscuridad" porque tienen finales trágicos y mujeres que se juegan por amor,pero tienen un final trágico como consecuencia.
Bien podría clazar en "Un Buda" o bien podría ser tranquilamente,"Amélie" y cambiarle la vida a las personas.
Sería una película en la convivirían los tonos cepias en los flashbacks y los colores brillantes y fuertes en el tiempo presente de la narración.
Y se detendría en pequeños detalles,en aquellas cosas pequeñas que a mi me llaman la atención, por ejemplo una gota cayendo por un vidrio,una mano,un tic,una hoja caida en el suelo,las nubes...
Tendría muchos travellings,cuando voy por la ruta viajando a Roque Perez,pienso en que me gustaría filmar ese campo eterno...

final

noreply@blogger.com (cocó) — Thu, 17 Jul 2008 20:15:00 +0000

Hoy rendi un final,"Taller de Introducción a la Informática,la Telemática y el Procesamiento de Datos",o en nuestra jerga:Datos,lisa y llanamente.

Materia compleja y abstracta,aunque también interesante.Salvo porque hay textos hiper-filosóficos.

Cuatro días estudiando con un nerviosismo latente que me paralizaba el corazón.Estuve con tantos nervios que tuve una opresión en el pecho durante toda la semana.

Me decidí a rendir porque quería sacarme esa materia de encima,y porque el tiempo apremia.

Hoy llegué a la facultad muy temprano y estaba todo tan limpio y radiante,que me parecía estar en otro lado,además me sorprendió no ver a nadie en los pasillos.

Llegué y solo había una chica anotada antes que yo.Asi que me anoté segunda.

Cuando llegaron las profesoras me llamaron y terminé rindiendo primera.A diferencia de las 2 veces anteriores estaba nerviosa.

Me saqué un 7.

Otra materia adentro!!!Y voy por más!!!!

El cine norteamericanizado

noreply@blogger.com (cocó) — Wed, 02 Jul 2008 21:11:00 +0000

El cine norteamericanizado
El cine dejó de ser el séptimo arte para convertirse a través de los años en un artículo más de consumo, en palabras de la “Escuela de Frankfurt” ya no podemos hablar de arte, sino de “Industrial cultural”. Argentina no quedó excenta de este fenómeno. Esto es claro en el contexto de la globalización. Los cines de Argentina han cambiado, y también los espectadores.Para disfrutar de una película clásica o una película que esté fuera del circuito comercial hay que alquilarla o recurrir a otros procedimientos. La reproducción de films en los cines de hoy está dada dentro del mismo contexto de globalización y prácticas desefrenadas de consumo masivo.Los cines ya no están concentrados en la calle Lavalle, en Santa Fe y Callao, o en las principales avenidas de cada uno de los barrios porteños y suburbanos, sino principalmente en centros comerciales en los que no hay ventanas ni relojes, sino vidrieras para el consumo. Ahora se ven películas dentro de moles techadas y seguras, con grandes vasos de gaseosas, pochoclo y hasta con pizzas humeantes sobre la falda.Los cines que operan fuera del esquema de complejos conforman casi la mitad del total de plateas. De las 975 salas que actualmente funcionan en la Argentina (incluidas las que lo hacen temporalmente), sólo media docena llegan a las 1000 butacas. Hasta principios de los años 70, había en la Argentina unas 1900 salas, con un promedio de capacidad mucho más alto. En la actualidad, en todo el país hay en uso alrededor de 180.000 butacas, de las cuales más de 50.000 están en la ciudad de Buenos Aires y 30.000 en sus alrededores. Entre Santa Fe y Córdoba suman aproximadamente otras 25.000. Cinco provincias acreditan menos de 1000. Las empresas exhibidoras de más de una sala por complejo superan el 40 por ciento del total.El estilo de consumidor de cine se fue transformando a lo largo de los años, llegando a una adopción de costumbres que no están relacionadas con la tradición argentina.Si bien a lo largo de todo el siglo XX ingresaron en Argentina (y en el resto del mundo) las producciones cinematográficas provenientes de Hollywood, fue en la década de los ´90, en el marco de la apertura neoliberal, cuando la penetración hollywoodense se vió acompañada de los grandes complejos de cines como los norteamericanos y se copió el modelo espectatorial de EE.UU. Entre las empresas multinacionales que llegaron al país, en el rubro de la industria cinematográfica, Hoyts General Center Cinema es la que lidera en la actualidad el mercado. Con sus complejos ubicados estratégicamente en los principales centros comerciales del país y su alianza de marketing corporativo con empresas líderes, ha desarrollado una estrategia de mercado que la coloca como la más visitada de toda Argentina.Hoyts General Center Cinema es un producto de la fusión entre la empresa “Hoyts” de Australia y “General” de Estados Unidos. En la actualidad es masivamente conocida por su famoso logo con el cartón de pochoclos rojo y su slogan “vas al cine, vas a Hoyts”. Slogan que no sólo describe un producto, si no que se adueña de la acción concreta de ver cine.Hoyts General Center Cinema, así como las demás multinacionales de este rubro instaladas como distribuidoras de la industria cultural, intenta brindar una experiencia sensorial donde los espectadores gozan de un bienestar psíquico, además de la comodidad de tener todo al alcance de la mano: desde baldes de pochochos para acompañar las películas y vasos gigantes con la marca de la bebida cola que auspicia el cine hasta las últimas tecnologías que permiten disfrutar al máximo la proyección.La experiencia de visitar estos cines traslada a los consumidores a un espacio genérico, como diría Scott Lash, puesto que las salas de nuestro país y el servicio que brindan son una replica de los Hoyts General Center Cinema ubicados en Estados Unidos y en el resto del mundo. Así, estas compañías de exhibición cinematográfica hacen que la acción de ver una película se convierta en una vivencia única que iguala a los espectadores argentinos, estadounidenses, europeos y orientales en una cultura común.Vicente Verdú, en su libro ficción“El estilo del Mundo, la vida en el capitalismo de de ficción”, se refiere a este fenómeno haciendo una descripción de los cambios acaecidos a partir de la caída del Muro de Berlín con la “mcdonalización” del mundo. Se refiere a este fenómeno como una homogeneización de las culturas tomando como modelo a la cultura occidental y especialmente a la norteamericana. Desde el punto de vista de Verdú, no es extraño que hoy en día los niños nacidos bajo este modelo asocien el balde de pochochos, el gran vaso de Pepsi o Coca-cola con el cine.La desaparición de los cines de barrio en Capital Federal y alrededores está ligada a la competencia desigual con estos monstruos del entretenimiento. En los últimos 30 años la ciudad perdió el 80% de las salas barriales y la exhibición de cines se monopolizó en un puñado de cadenas que modificó rotundamente la práctica cultural de ver cine en nuestro país.Además los cines Hoyts de Argentina (como los de los demás países) tienen un contenido de films principalmente norteamericanos, en los casos donde se proyectan películas nacionales estas reproducen cierta tendencia hacia la copia vacua de un film hollywoodense.Según Verdú “la hegemonía norteamericana no muere sino que se transforma para hacerse presente en todas partes sin que se la vea nítidamente en ninguna. Porque lo nuevo, al fin, de Estados Unidos será su aparente desaparición en cuanto marca norteamericana y su presencia en un “no logo” inspirado sin embargo en su imago.”Si bien en Argentina existen alrededor de seis cadenas de cine proveniente de Estados Unidos, Hoyts General Center Cinema es la más importante ya que su presencia es mayor. Hoy en día cuenta con 95 salas en todo el país: 71 en Buenos Aires (ubicadas en: Abasto Shopping; Unicenter en Martinez, Plaza Oeste en Morón; Moreno, Quilmes Factory en Quilmes y en Temperley). 16 salas en Córdoba, en Córdoba Patio Olmos, y en Salta cuenta con 8 salas.Hoyts General Center Cinema posee los dos cines que más venden en nuestro país: Unicenter y Abasto. En este último la compañía cuenta con 12 salas, 3172 butacas, tecnologías de proyección de última generación, pantalla de pared a pared, sonidos Dolby digital, SR, DTS, SDDS, facilidades para niños, tecnologías para hipoacusicos, butacas para discapacitados y estacionamiento gratuito por 3 horas, además de brindar la posibilidad de obtener entradas telefónicamente o a través de internet.Otro dato significativo es que esta cadena también es sede de los más importantes festivales y muestras de cine internacional, nacional e independiente. Lo que podría hacernos pensar que no es tan comercial como parece, a lo que Verdú respondería que estos festivales permiten ver films diferentes a los producidos por la hegemonía hollywoodense al mismo tiempo que afirma las formas de exhibición propia de la cultura norteamericana.Algunos datos acerca de la concurrencia a las principales empresas exhibidoras y cantidad de butacas, en todo el país (aproximados):* Hoyts: 29% (21.000)* Village: 20% (17.000)* Cinemark: 17% (19.000)* Showcase: 12% (17.000)Resto :22% (entre permanentes y temporales, poco más de 80.000).Fuente: La naciónLa desaparición progresiva de los cines tradicionales es un hecho preocupante para los cinéfilos actuales. Pero debería de ser igual de importante para aquellos que quieran aferrarse a un poco de cultura nacional, aunque sea una película, una butaca de cine de la calle Lavalle, el caramelero…y no la reproducción desmedida de una cultura que hemos aceptado como la “cultura”, una “cultura” que no nos pertenece, un modelo económico, social y cultural que amenaza con borrar nuestras características como nación para imponernos sus consumos y sus costumbres.
Soledad Alarcón

Lorena Inés Santa Cruz

...

noreply@blogger.com (cocó) — Tue, 01 Jul 2008 00:07:00 +0000

dame tormentas...

vomitaré tempestades...

Nostalgia ochentosa y noventosa!

noreply@blogger.com (cocó) — Sun, 29 Jun 2008 04:11:00 +0000

Tengo una nostalgia renovada hacia los años pasados.Quizás se deba a que estuve estudiando mucho sobre las nuevas tecnologías,y añoré aquellas cosas,juguetes,objetos,que tan felices nos hicieron de niños.

Tengo 24 años,con lo cual,nací en el 84 y crecí esos primeros años con televisión en blanco y negro,que se cambiaba de la perilla y que había que sintonizarla bien.En aquella época miraba: "El Chavo del 8","Hammer","Brigada A","Superman","Alf","La isla de Guilligan","Carlitos Balá","La ola verde","El topo Giggio","Las trillizas de oro",entre otras que hoy son un antiguedad,pero que eran geniales!!!!

Por otro lado tenía remeras del Topo Giggio y de Mario Baracu,sandalias de Caroso y Narizota y de Alf.

Ir a la casa de mi abuela que tenía TV color era un hecho apasionante.Toda una aventura que me parecía lo máximo.

Tenía juguetes como: el "tiqui taca",un balero,las muñecas con pelo de lana,las que yo llamaba "patas largas",también tuve una muñeca re grande que me regalaron para el "Día del niño" y a la que le arranque los tulos rubios en la siesta peinandola.Juguetes tuve muchos,pero el que más me gustaba era un teléfono de disco que cuando marcabas hacia ruido;también una muñeca negra que lloraba.

En los 90´s soñé con una Barbie,pero nunca la tuve. Si tuve la muñeca de Xuxa,que era la envidia de mi barrio.Un "pequeño Pony" fue el mejor regalo de Reyes.y aún lo conservo.

Cuando me regalaron el "Family game" fui completamente felíz!!!!Y alquilaba los cassettes de "jueguitos" a $1,50 en un video club.Sólo tenía dos cassetes,uno de cuatro juegos que tenía: "Mario Bross 1","Pacman","Battle City" y "Popeye" y otro cassette del "Galaxian",e juego con la peor música de la historia.Como no tengo hermanos chicos,jugaba con mi mamá.

También nos encantaba el "jenga",la loteria y el juego de memoria,aunque también jugábamos a las cartas,en todo le ganaba,jaja.

En los noventa miraba el "Maggic Kids" y "The Big Channel",más tarde se sumó el "Catoon Network" que todavía está.De los dibujitos recuerdo más que todos a "Sailor Moon",que miré todas las temporadas,y que llegaba de la escuela corriendo a verlo."Los thundercats","Los halcones galácticos" y "Cocomiel".El otro día estuvimos mirando videos en Youtube de estos dibujos,y nos dió mucha nostlagia a mi a mi novio.

El cubo mágico fue un pendiente,y el otro día me lo compré,pero me frustró.

No puedo dejar de mencionar a Reina Reech con su programa "Reina en colores" y a Esteban Villareal con "Bosque Chocolate" que estaban en Canal 7.

La sopa de letras de Xuxa fue la sopa más rica que probé,tal vez porque era fanática de Xuxa.A los 6 años mi mamá invirtió en una tele color y en Roque Perez,en mi barrio iban los chicos a mirar tele a mi casa.

Cuantos recuerdos!!!!Jugábamos al elastico,a la rayuela,a la ronda,al pisotón,a la escondida,a la mancha,a ladrón-policía.Jugábamos mucho con los varones,también a la bolita.

Tengo mucha nostalgia por esa época,en dónde había horario de protección al menor,y no se decían malas palabras en la TV.Dónde los dibujos animados no eran tan complejos,y en dónde no había tanto marketing de todo.

Los libros que más amaba eran los de "Elige tu propia aventura" y juntaba moneda tras moneda para comprarmelos.

Entre las golosinas que prefería estaban: los chocolatines "Jack",los "Kinder sorpresa",los "Topolinos",los "Corazoncitos Dorin",y los "Tubbies".

Siempre quise las sandalias de Xuxa,que eran de plático y tenían brillitos y también las zapatillas que cuando pisabas prendían una luz.Pero tuve de todo lo que quería,tal vez por ser hija única y porque mi mamá siempre quiso darme todo.

Tuve una cartuchera con lupa y brújula.Carpetas con carátulas de dibujos.

Mi primer cassette fue de "Ricky Martin" y eso me convirtió en adolescente.

Con mis amigos llegamos a hacer un "asalto",que era una fiesta donde las chicas llevaban la comida, y los chicos la bebida,y bailabamos lentos.

Hoy todo está mediatizado,los chicos compiten por quien tiene más post en los fotologs y andan con celulares y se sacan fotos sexies.Nosotros erámos más inocentes,y nos divertíamos con poco.

Cuanto añoro esas épocas,donde aún tener una máquina de escribir era un lujo.

Saludos.

Lorena